Чья-то правда закружилась, завертелась,
Превращаясь в едкий дым и лёгкий пепел…
Путь души божественен и чист,
Путь души всегда красив и светел.

Чья-то правда возвещала о победе,
Чья-то плакала, осунувшись от боли…
Так всегда: она – начал начало,
Знак безудержной, огромной силы воли.

Чья-то правда бережёт зеницу ока,
Ну, а чья-то, словно хищник, завывает,
И они – одна опасна для другой,
Они разные, И что же? Так бывает…

Чья-то правда – карусель хитросплетений,
Чья-то, словно камикадзе, на таран,
А иная – мудрый лекарь, панацея,
Для гниющих, застарелых, рваных ран.

Правда всякая зависит от мотива,
И исходит из него, и бьёт ключом.
Правда чистая несёт с собою жизнь,
Для которой ад и смерть, всё нипочём.

А другая, что основана на грязи,
И на помыслах, похожих на болото,
Она высосет последние надежды,
Чтоб чужое отобрать, хотя бы что-то.

Мы растерянны и плачем безутешно,
А по нервам бьют неистовые токи,
Потому, что наша правда позабыла
Настоящие, правдивые истоки.

Лают псы, как будто, чуя воровство,
Лязг цепей, вонзающихся в шею…
Чья-то правда говорит: «Не надо ваше,
Но, однако не отдам и, что имею…»

Кто-то стравливает правды-одиночки,
Что готовы рвать на части, на куски.
Чья-то правда разгорается и светит,
Чья-то, сонная сдыхает от тоски.

Так и будет бесконечно продолжаться,
Бой не равный, так и правды не равны.
Не они нам счастье принесут,
А Господь, которому верны!

Только то, что называем своей правдой,
Это – колос без зерна, пустая рожь.
Наша правда превращается во зло,
Её имя – просто плесень, или ложь.

Это очень, очень наглый паразит,
Что живёт, паразитируя в сердцах.
Наша правда – это палка для битья,
Но она, для нас всегда о двух концах…

И к тому же поломать её нельзя,
Можно только уничтожить целиком.
Это больно! Умирает эгоизм!
Это больно, как по стёклам босиком!

Мы не можем притвориться и терпеть.
Хочешь плакать, значит, плачь и не стыдись.
Никогда не убивай «своею правдой»!
Никогда «своею правдой» не гордись!

Абсолютная Божественная Истина –
Это Правда Настоящая, Одна!
Она тщательно сокрытая от лжи,
И, конечно, нам «правдивым» не видна.

Никакая правда пусть не торжествует,
Кроме Высшей, Абсолютной, Всеблагой!
«Наша правда» – это значит, наша жизнь пустая,
«Наша правда» – это значит Бог – изгой.

Это значит, мы изгнали Его Слово,
Чтобы Он не говорил, а лишь молчал,
Это значит, мы заткнули Ему рот,
Чтобы Он от боли не кричал!

Пепел падает, как снег, на «наши правды»,
Усыпая плотно головы идущих.
Это значит, смерть выходит на охоту
На обман за правду выдающих.

Чья-то правда пела и плясала,
Чья-то же душила, как удав…
Ложь свою в себе разоблачить,
Невозможно, Истину предав!

Пепел, не лети на наши головы,
Едкий дым, не разъедай глаза.
Бог молчит. Последний Его довод –
Горькая, правдивая слеза…

Елена Кропивка